(…)

“Dacci questo ultimo uomo, Zarathustra – così gridavano – facci diventare questo ultimo uomo! E noi ti regaleremo il superuomo!”

[Dopo regimi di governo timocratici e oligarchici, prende piede la democrazia.]

[...]
Il regime democratico, promuovendo la più ampia libertà e tollerando qualunque modo di vita, può apparire ad uno sguardo esterno molto più bello,  come un tessuto variegato di molti colori (557c); ma si tratta di una bellezza esteriore, paragonabile a quella amata dai filodossi (gli amanti dell’opinione – doxa- al posto della sapienza); non certo della vera bellezza amata dai filosofi, coincidente con il bene, con l’ordine e la misura. Anche la vita che si svolge in democrazia può apparire ad uno sguardo superficiale molto piacevole. Il problema è che la libertà e l’indifferenza riguardo alla gerarchia dei valori che regnano in democrazia non permettono di distinguere i piaceri leciti da quelli illeciti, cosicché l’uomo democratico è colui che passa senza riflettere da un piacere all’altro, secondo il gusto del momento; che si dedica a molte e diverse attività, senza rispettare il principio per cui ognuno dovrebbe fare solo quella cosa che può fare bene. L’apparente bellezza della vita democratica nasconde perciò una fondamentale mancanza di autocontrollo e educazione, che spinge l’anima a una vita disordinata e priva di equilibrio morale.
La tirannia, infine, nasce a sua volta dalla democrazia, come conseguenza dell’eccessiva libertà. L’uomo democratico considera la libertà un bene in sé, e lo prepone a tutti gli altri valori. Con il risultato che viene sovvertito ogni principio di ordine e autorità, che il padre deve temere i suoi figli, l’insegnante gli alunni, i giovani si comportano come gli anziani e viceversa. (563a-b)
Così viene eliminato dalla società ogni genere di costrizione. Ma è noto che eccesso provoca la reazione contraria, per cui da una libertà sfrenata si passa sovente alla più rigida schiavitù.
Come? Il regime oligarchico aveva lasciato in eredità un buon numero di ricchi impoveriti, che brigano in modo di riavere la loro fortuna. Per questo motivo la classe abbiente li accusa davanti al popolo di volersi fare oligarchi, e il popolo, a sua volta, per difendersi, si sceglie un capo.
Il capo, essendosi accorto che il popolo è troppo obbediente, esercita un potere sempre più assoluto e violento nei confronti di quello stesso gruppo che lo sostiene, si circonda di guardie del corpo “per difendere il difensore del popolo” (566b), fino a diventare tiranno effettivo. Poi per un certo periodo si mostrerà sorridente e moderato; ma al tempo stesso provocherà guerre, sia per sostenere la necessità della dittatura, sia per distogliere i sudditi dai problemi interni; poi ancora comincerà ad eliminare tutti i migliori, perché pericolosi per il suo potere, e si circonderà dei mediocri, degli adulatori e degli schiavi. Infine il tiranno finirà per mettersi contro il popolo, il quale, pur avendolo a suo tempo generato, ora si rivolterà contro di lui.

390/360 A.C.
Non commenterò niente, ma il prossimo che mi dice che la filosofia è fatta di parole vuote staccate dal mondo reale si becca un calcio rotante sui denti.
In simpatia.

L’Italia, oltre per pizza, mafia mandolino e quel coglione di B. dovrebbe essere famosa per l’esasperante incapacità editoriale di creare copertine quantomeno guardabili.
Io non lo faccio mai. Non le guardo, intendo. Purtroppo leggo quasi tutto in traduzione, quando inizierò a leggere in lingua potrò bearmi di copertine degne di questo nome. Intanto, per affetto e per la presenza di tette, vi segnalo l’immagine dell’edizione Oscar classici Mondadori dei Fiori del Male.

Un posticino piccino picciò con quello che sta succedendo quando non sono immersa in greci e tedeschi.
Sapete che ho un problema col gestirmi le passioni.
Settimana scorsa avevo il makeup, dopo essere passata per l’oggettistica fatta a mano, i tarocchi, Saint Seiya, le filosofie cinofilippine e la computer grafica. Negli ultimi sei mesi. E la cosa divertente è che riesco a mantenerle più o meno tutte, a cicli più o meno costanti. Senza impazzire.
Forse.
Ma se c’è una cosa che ricordo di aver sempre amato molto, fra le molte cose che ho sempre amato molto, è la fotografia. Sono nata in una casa dove si è sempre fotografato, con due genitori che quando avevano tempo e modo sviluppavano da soli i propri rullini, sacrificando a necessità anche la salute. La storia di mia madre che prende una botta tremenda alla tempia in camera oscura (aka sgabuzzino) e ne esce sanguinante e rincoglionita solo dopo aver finito lo sviluppo ha fatto storia, da me. Un’eroina della pellicola! La Calamity Jane dei rullini indifesi!
Io, comunque, di analogico non ho mai saputo granché, se non quelle due o tre cose fondamentali che sai se punti la Yashika reflex di tua madre da quando hai cinque anni (senza che ti ci facciano mai mettere le mani sopra,sic) .
Ho cominciato ad appassionarmi alla posizione dietro all’obbiettivo a diciassette anni, quando mi hanno regalato per la prima volta una compatta digitale (Shiva, una Nikon Coolpix, Shiva che era così carina e che mi ha accompagnatocosì degnamente per tanto tempo), e ho più o meno sempre fotografato con cosette di fascia bassa/media senza nessuna pretesa di professionalità o artisticità, anche se ritengo di essere molto più talentuosa di miliardi di ragazzine viziate con la reflex da tremila euro comprata da papino. Risparmio da anni e prima o poi una maledetta Nikon me la prendo, statene certi. ♥
Di recente – appena tornata da Londra – è morta Ziggy, l’ultima compattina che stavo usando, e  da qual momento vivo in un limbo di lutto e dolore, perché soldi per recuperarmi una degna sostituta non ce ne sono (visto soprattutto che spendo per tutto tranne che per me stessa, ultimamente).

E poi, grazie – o per colpa, a seconda di come si guarda la cosa – di questo blog e della talentuosissima sua blogger, sono precipitata nel tunnel senza via d’uscita del vintage analogico. Date un’occhiata alla lomografia e ditemi che non viene voglia anche a voi di recuperare vecchi giocattoli a prezzo maggiorato per esprimere il vostro estro.
No?
Beh, a me sì. Ma siccome i soldi che non ci sono per comprare una compattina non ci sono, al momento, per comprare nemmeno una Holga da trenta euro (il che vi dovrebbe far capire quanto sono messa male e farvi venir voglia di chiedermi il mio indirizzo paypal per ricoprirmi di soldi, no? No? Sicuri? Vi amerei molto, eh. Davvero? Posso strisciare! Vi ricopro di bacini! Vi faccio i muffin!), ho gnaulato abbastanza forte da impetosire il genitore maschio, che ha tirato fuori la Scatola delle Meraviglie, sempre nello sgabuzzino, una cosa enorme letteralmente piena di gioiellini d’epoca. Figuratevi che c’è anche una Krügener Delta degli anni ’10. Mi stavo commuovendo.

Insomma, il gnaulare ha avuto il suo effetto, e al momento vago per per la città con in borsa questa deliziosa signorina, una Kodak Retina I , anni ’50.
La amo. Mi sono svenata per comprare i rullini e a questo punto credo dovrò prostituirmi per lo sviluppo e la stampa. Il signore del negozio dove sono andata almeno è un bell’uomo.
Adesso faccio qualche esperimento, senza pretendere grandi risultati, per iniziare, che è comunque una macchinetta modesta e soprattutto ci ho messo qualcosa come cinque scatti per appropriarmi del meccanismo imposta-carica-scatta-avvolgi.  Sono un po’ lenta, con tutto quello che non ha uno schermo LCD, ma poi ci arrivo. Vedremo cosa ne ricaveremo, soprattutto quando recupererò i famosi giocattoli a prezzo maggiorato ♥
Intanto mi diverto.

Però. Però…!
L’essere di basso profilo, cincischiare di cinismo che nemmeno dentro una botte e non mettermi in gioco mai, ché sia mai che poi trovo qualcuno che mi smonti il giochino, non mi impedisce di incappare in posticini che un po’, vagamente, forse, per cinque minuti, ma magari anche domani, se no facciamo un’altra volta ci vediamo ciao, mi fanno ricredere.
Solo oggi ne ho trovati tre, e sì, è vero che sto cazzeggiando in maniera ignobile, ma finché dà questi frutti nessuno può dirmi niente.

Quello che vi segnalo è lui. SimoneRossi è uno di quelli da feticismo immediato ed incontrollabile. Uno che lo leggi un po’ sparpagliato, disordinato, senza mai informarti troppo che altrimenti fai cadere tutti i bei discorsi che hai fatto fino a quel momento, e nell’ordine ti fa venir voglia di: comprare il suo libro; pensare che è uno di quelli che ha capito tutto ma proprio tutto-tutto-tutto di come bisogna approcciarsi alla vita, alla musica, alla scrittura e a internet; scriverci un post fiume dove dici, riassumendo, che il cinismo lo si può sconfiggere incappando in persone meritevoli viventi e parlanti nel tuo stesso spazio tempo; uscirci a cena.
Mica male, no?

Allora, intanto sono ammalata (ovviamente e di nuovo, visto che ho un sacco di cose piacevoli da fare.)
Quindi oggi ho brutalmente bigiato l’uni e il lavoro per cercare di arrivare viva a domenica, che mi pretenderà con i sensi molto più che allerta.
Ma queste sono sottigliezze, perché avevo una missione da compiere.
A metà pomeriggio, forte di una dose di paracetamolo nel mio organismo tale da causare danni epatici a chiunque non avesse sviluppato una resistenza frutto di allenamento di anni di acciacchi vari (ne faccio 23, di anni, quest’anno. Secondo me ce la faccio a morire prima dei 30), sono uscita brandendo la mia brava copia di Occhi di Cane, con tanto di breve dedica all’interno e il segnalibro dell’iniziativa – sì, quando faccio le cose le faccio per bene – e sono marciata in metropolitana.
La mia idea primigenia prevedeva di attaccar bottone con un collega di filosofia teoretica, un tipetto che ho notato perché  mostra segni di profondo autismo come la sottoscritta: testa bassa, libro in mano, non ti guarda nemmeno se gli chiedi se il posto accanto al suo è libero. Gioiellini rari, nell’università moderna. (No, beh, ma prima o poi l’asocialità la curo, giuro. Non oggi di certo.) Ma, niente università, niente piccolo autistico, quindi ho virato sull’accalappiare il primo sconosciuto avesse attirato le mie simpatie.
Salita in metropolitana, ho iniziato a guardarmi attorno con una faccia vagamente psicopatica, temo, a giudicare dalle occhiate preoccupate che ricevevo in risposta. Ma however, come se non ci fossi abituata. Verso Duomo ho individuato la mia preda: alto, dinoccolato, sulla trentina, abbastanza anonimo da non darmi l’idea di qualcuno che risponde con una coltellata ad un approccio del genere (che sono paranoica l’ho detto, sì?). Solo che fra un tentennamento e l’altro le fermate scorrevano, e io non mi decidevo.
Il tizio scende a Centrale, e io mi dico Ciao, Gucci, questo va a prendere un treno e non lo raggiungi più.
Seguendo l’istinto, comunque, ho cominciato a stalkerarlo. Robe che se mi beccavano sarebbe stato difficile da spiegare XD
Stalkera e segui, giù dal treno, stalkera e segui, il tizio non andava in stazione – grazieiddio – ma cambiava in direzione Gessate. Ottimo.
Caracollo giù per le scale e quasi mi rompo l’osso del collo, ma gli sono dietro. Arriva sulla banchina.
È un paio di metri al massimo da me. Appena si ferma gli tocco il braccio, lo faccio girare e gli consegno l’ambito trofeo.
E QUELLO SPARISCE. Volatilizzato in mezzo alla calca. Scomparso. PUFF! Non lo vedo da nessuna parte, ancora adesso mi chiedo come abbia fatto a perderlo.
Il mio sconforto è grande,  come potete immaginare. Oltretutto, sento il treno che inizia ad avvicinarsi. Non importa, adesso fermo la prima persona che trovo, al diavolo. La prima persona che ho trovato, nella fattispecie, era una ragazza carina con un’incredibile massa di capelli color caramella mou, con un libro già sottobraccio (non sono riuscita  a leggerne il titolo). L’ho fermata e, un po’ in fretta, le ho praticamente ficcato il libro in braccio, ripetendo più o meno alla lettera il discorsetto del post precedente (senza la cosa del non voglio venderti niente, che in effetti sulla carta è divertente ma piuttosto stupida da dire davvero). E quella! Con il treno che apriva le porte! Mi ha fatto un sorrisone e si è fermata lì! çOç A parlare con me! çOç
Ora, se non siete milanesi probabilmente non potete capire la mia commozione, ma fermarsi sulla banchina della metropolitana non è pura cortesia. È RISCHIARE LA VITA PER TE. Le ho spiegato per bene  di cosa si trattava, perché secondo me è un’iniziativa valida e preziosa, e com’è nata, e perché di quel libro. Lei mi ha chiesto “ora lo devo fare anche io? o___ò” piuttosto allarmata dalla sembianza di catena di sant’Antonio che in effetti ha assunto tutta la faccenda, io ho riso, e tutto sommato me ne sono andata contenta.
È stato memorabile di per sé perché io tendo ad avere avventure metropolitane piuttosto movimentate, ma a prescindere ti lascia la sensazione di aver fatto una piccolissima goccia di bene. Inutile ma carina.
Beh, mia piccola sconosciuta coi capelli mou, spero che Occhi di Cane Azzurro ti piaccia, e spero che l’anno prossimo sarai anche tu nelle file di quelli che regaleranno un libro ad un perfetto sconosciuto.
Io ci sarò di sicuro ♥

Signori, ci siamo. È il giorno X.
Avete scelto il libro? Vi siete già preparati un discorsetto di presentazione?
Il mio, da pronunciarsi tutto di filata senza prendere fiato con un sorriso ebete stampato in faccia, è: “Ciao-scusa-se-ti-disturbo-non-voglio-venderti-niente-ma-partecipo-ad-un’iniziativa-chiamata-LeggereLeggereLeggere-che-comporta-il-regalare-un-libro-ad-uno-sconosciuto! *PORGERE LIBRO QUI*”
Poi presumo mi volterò e SCAPPERÒ.
Volevo solo informarvi che il libro che ho selezionato è Occhi di cane azzurro di Gabriel caro. Per due ragioni: l’ho appena letto e l’ho molto amato, e inoltre  è abbastanza sconosciuto da non incorrere nel problema della vittima che ti guarda e ti dice “No, guarda, ce l’ho già”. Per me sarebbe molto peggio di un ipotetico “No, guarda, non mi interessa”; “No, guarda, non leggo/la mia religione mi proibisce di leggere/leggo solo Moccia/sono anafabeta”; “No, guarda, mi fai schifo vattene o chiamo la sicurezza” (tutte ipotesi che ho considerato, sì. Sì, sono psicotica ♥♥♥)

Bene, per ora è tutto: ci aggiorniamo a domani sera, quando vi dirò chi è stata la mia vittima e come ha reagito. (Fra l’altro domani pomeriggio partecipo anche ad una specie di circolo culturale con dei compagni di teoretica, ROTFL. Male che vada mangio loro la faccia.)
E buon Leggereleggereleggere day a tutti! ♥

Visto che ne ho voglia in questi giorni, come ho voglia di tornare a Parigi:

Croque Monsieur

In realtà io li preparo in maniera un pochino differente, ma proverò anche questa versione.
Al posto della besciamella, sia all’interno che sopra il toast, prima di passarli al grill, metto un composto di uovo sbattuto, emmenthal grattuggiato, poca senape e pepe nero. È da mangiare quando non avete paura del vostro fegato, ma io lo adoro ♥

Grazie, grazie, grazie, mille volte grazie alla creatura deliziosa e appena conosciuta che me l’ha fatta scoprire.
Non poteva capitare in un momento più adatto, non poteva esserci niente di più bello e giusto, nel preciso momento in cui l’ho ascoltata.
È stata un’inconsapevole fune su un baratro apertosi per caso e per niente.
Ho bisogno di poesia, ho disperatamente bisogno di poesia.
Grazie.

Il Principe dei Gigli, affresco al Palazzo di Cnosso, a Creta, datato al 1550 A.C.
Guardatelo.
È magnifico, è bello da piangere. E ha gli occhi dorati! Ohohoho, il viscido impera, e impera in maniere sotterranee e intellegibili!
Voglio andare a vederlo ;_;