Salve, piccoli pancakes ricoperti di meringa.
Ho freddo e ho dormito quattro ore, questa notte. La mia faccia è devastata. Il mio corpo è devastato. Il braccio destro mi fa un male cane da tre giorni e non si capisce bene perché. Ieri sera mi è venuto un infarto (per davvero). E sono andata a dormire alle quattro perché voglio reincarnarmi in Dio, al prossimo giro. Faccio meno di quello che dovrei ma più di quanto abbia mai fatto. Bene o male, chissà.
Llama llama duck.
Per ovviare a queste catastrofi esistenziali, faccio quello che tutte le femmine di vent’anni in premestruo che amano gli stereotipi fanno: spendono soldi.
Nell’ultimo mese ho prenotato le vacanze per agosto (♥♥♥ *Inserire squittii entusiasti qui*), per il Famigerato e Malefico e Segretissimo Programma di Aprile (♥♥♥ *Inserire altri squittii*), ho ordinato su Amazon cose che non arrivano ¬____¬, ho rinnovato la camera e ho speso e sparso un po’ ovunque, col risultato che probabilmente dovrò perdere il vizio di nutrirmi nelle prossime due settimane se voglio sopravvivere all’anno.
E ho una MIRIADE di ulteriori progetti e inutili desideri materiali. No, veramente, ormai comincio a considerare la prostituzione una strada assolutamente legittima e percorribile. ._.
Ma lasciamoci da parte le lamentazioni e passiamo alla parte succosa del post. Ciao, miei adorati lurker, ça va? ♥
Fotine minuscole – perché Ziggy sta morendo e la qualità fa schifo – tutte per voi. Enjoy!

I malefici, bellissimi, brillantosissimi Golden Klimt Tarots. Sono molto più belli di quanto possiate immaginare. Non riuscirò mai ad usarli, ogni volta che li guardo comincio a frignare e ad accarezzarli amorosamente. Sono 78 piccole opere d’arte e sono tutti miei, miei, MIEI, i miei tesssssssori. *C°

Questa foto è per lei. Non è Divi? o_o (Sì, grazie, lo SO che è un particolare de Le tre età della donna, ma whatevah). Awn, sono innamorata. E Sublime si conferma la solita piattola, me lo ritrovo OVUNQUE.

La carta yaoi e quella della fangirl. Si riesce ad amarli anche in maniera stupida, cioè, sono PERFETTI! XD

La supermegapalette del demonio. 120 colori, sfumature che non credevo esistenti, tutti flashosini e bellissimi! *O*
Per la cronaca: sono ombretti, non acquerelli. Ma dal’altra parte la mia faccia è l’unica superficie su cui sappia dipingere in maniera adeguata ~ ♫

Biglietti di traghetto. Per il Famigerato Programma di Aprile, sì. ♥ Ohohohohohohoho, come sono soddisfatta, è la prima volta che organizzo io *C*

Finalmente mi sono decisa a dare una parvenza di posto abitato ai muri di camera mia, desolantemente vuoti da quando erano stati ridipinti quest’estate. Ho aggeggini carini & inutili in metallo e un sacco di bacheche di sughero, è tutto così vintage che mi fangirlo da sola! ♥

La bacheca accanto alla scrivania, piena di tutte le cose interessanti che faccio nella vita: guardare cose belle, prendere treni e aerei, bere alcol e mangiare cioccolato.

Il muro accanto alla scrivania con la bacheca del particolare sopra, giusto per bearmi di quanto sono pastello quei muri e per mostrarvi il pacchianissimo e amabile portafoto a forma di pellicola fotografica pieno di cartoline vintage. Ohohohohoh di nuovo. ♥

Insomma, finalmente ho una camera che sembra abitata da un essere umano. Un essere umano schizofrenico ma di buon gusto *C*
E ho un SACCO di mensole nuove, il che porta direttamente alla foto seguente: no, sul serio, pensavate che in un mio photopost potessero mancare i libri? Stolti.

Questi sono solo quelli comprati nelle ultime due settimane, ovviamente, e nemmeno tutti. La mia memoria non arriva oltre e controllare aNobii solo per voi è francamente troppo, così come inserire anche tutti i testi universitari. Heidegger non entrava nella foto.

Visto che i titoli non si leggono nemmeno a piangere in turco, elencherò:
-Grossman, Che tu sia per me il coltello (di cui ho regalato il resto della bibliografia a mia madreh.)
-Alice Sebold, Amabili Resti, da leggere prima di vedere il film.
-Fred Vargas, Chi è morto alzi la mano. Perché mi mancava il genere.
-Masters, Antologia di Spoon Rivers, perché era il lista da troppo.
- Alberto Moravia, La Noia. Per l’università. o_o;
-Leopardi, Pensieri. Come sopra.
-Eco, il Pendolo di Foucault, per colpa di Rucci.

E per chiudere in bellezza, se non fosse abbastanza quanto sopra:



E cerco di convincermi che non sia una costrizione – perché non lo è davvero. Scalpito. Mi fa male il cervello e ho la schiena che è un blocco di cemento armato da quanto sto rigida tutto il giorno, anche mentre dormo. Faccio incubi e sono talmente chiari da farmi imbarazzare della semplicità del mio inconscio. Ed è tutto così incerto, così poco chiaro da essere davvero spaventoso. Sono più pallida che mai, sono più stanca di quanto lo sia mai stata, ma cerco di fare quello che dico di amare. Dovrebbe essere sufficiente, ci accontentiamo, una volta ogni tanto, mh?

Poi in realtà non è così tremendo, eh. Lo testimonia il mio Tumbrl, comunque attivissimo. Mi piace lamentarmi, lo sapete. ♥
E poi c’è questa iniziativa a cui parteciperò. È sufficientemente carina e snob da farmi superare la paura di essere picchiato da uno sconosciuto. Lo sapete, a Milano gli sconosciuti sono cattivissimi. Se ti avvicini sorridendo potrebbero pensare che vuoi derubarli. O vendergli qualcosa (che poi è la stessa cosa, il più delle volte). Di solito è così. Proviamoci, al massimo ne uscirò irremediabilmente traumatizzata, che sarà mai? *C* ♥
[Chiedo scusa al detestato e/o adorato Heidegger per l'utilizzo improprio del tedesco titolo. Tanto è morto e nessuno può lamentarsi al posto suo, pena una mia dissertazione di quattro ore su come Derrida sia ossessionato dai gatti nudi zombie. Addio.]
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Now playing: New Radicals – Someday We’ll Know
via FoxyTunes

Come previsto, ho ignominiosamente perso.
Anche lei ha perso, ma un pochino meno di me, aggiudicandosi un punteggio finale di 24 libri contro i miei miseri 20 (anche se non ho calcolato gli almeno cinque libri fra tutti quelli iniziati e lasciati in sospeso. Tzè!).
Siamo comunque indegne di dirci lettrici e credo che per questo mi caverò gli occhi.
O forse no.
Anzi, decisamente no.
Vi dirò, anzi, probabilmente ripeterò l’esperienza, un po’ perché sono masochista e un po’ perché è effettivamente un modo per tenere controllate le mie letture sempre molto ad cazzum.
A questo giro, però, per evitare di farci TROPPO del male – visto che lei legge un sacco di greci e io un sacco di saggi e le cose spesso non sono compatibili – ci siamo date una lista fissa di soli venticinque libri, tenendocene altri venticinque a scelta libera.
E, come noterete confrontando la lista dell’anno scorso, soprattutto ci siamo andate MOLTO più leggere, anche riciclando le vecchie scelte.
Quest’anno devo studiare davvero, posso farmi un sacco di pippe esistenzialiste lasciando in pace il mio tempo libero.
Riempirò le scelte libere con un sacco di saggi su come scopavano nella Grecia antica, probabilmente, e su Creta, che c’è un progettino pretenzioso in corso, e un po’ di poesia, e un po’ di pornografia, e insomma, vediamo se quest’anno arrivo perlomeno ai trenta libri e CONTEMPORANEAMENTE passo gli esami. Manco le foche al circo, siori e siore.
La lista qui sotto, e tanti baci, abbracci e fiocchetti d’avena.

Il Conte di Montecristo (2)
Hugo – Notre Dame de Paris
Dostoevskij – L’Idiota (2)
Mann – Romanzi brevi (3)

• Tristano
• Tonio Kroger
• La Morte a Venezia

Goethe – Affinità Elettive
Màrquez – L’autunno del Patriarca
Gaiman – Nessun Dove [Amore, amore e ancora amore per Gaiman. Quell'uomo è una delizia e la sua prosa un continuo LOL, zomfg e awwwn, il che direi che è un consistente complimento per un'affezionata fruitrice di onomatopee come me.]
Gaiman – Stardust
Gaiman – Il cimitero senza lapidi e altre storie nere
Conrad – Cuore di Tenebra
Yourcenar – Le Memorie di Adriano
Grossman – Che tu sia per me il coltello
Niffenegger – La moglie dell’uomo che viaggiava nel tempo
Ende – Momo
Joyce – Il ritratto dell’artista da giovane
Vargas – Chi è morto alzi la mano
Calvino – Le Cosmicomiche
Calvino – Marcovaldo
Calvino – Ti Con Zero
Mishima – Confessioni di una maschera
Carroll – Le avventure di Alice nel sottosuolo

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Now playing: Suzi Quadro – The Wild One
via FoxyTunes

“Il vero luogo natio è quello dove per la prima volta si è posato uno sguardo consapevole su se stessi: la mia prima patria sono stati i libri.”

[Marguerite Yourcenar, Memorie di Adriano]

…e basta. ♥

Quando abbasso gli occhi su questa fica fottuta di puttana sento tutto il mondo  sotto di me, un mondo che barcolla e precipita, un mondo usato e levigato come il cranio di un lebbroso. Se ci fosse un uomo che osasse dire tutto quello che ha pensato di questo mondo, non gli resterebbe un piede quadrato di terreno su cui stare in piedi. Quando un uomo si fa avanti, il mondo gli crolla addosso e gli rompe la schiena. Ma ne restano in piedi sempre troppe, di colonne, troppa umanità purulenta perché fiorisca l’uomo. La sovrastruttura è una menzogna e le fondamenta sono paura trepidante. Se a intervalli di secoli compare un uomo con uno sguardo affamato, disperato, nell’occhio, un uomo capace di rovesciare il mondo per creare una razza nuova, l’amore che egli porta al mondo si muta in bile ed egli divine un flagello. Se a volte incontriamo pagine esplosive, pagine che feriscono e bruciano, che strappano gemiti e lacrime e bestemmie, sappiate che sono pagine di un uomo alle corde, un uomo a cui non resta altra difesa che le parole e le parole sono sempre più forti della menzogna, peso schiacciante del mondo, più forte di tutte le ruote e i cavalletti che i vili inventano per infrangere il miracolo della personalità. Se un uomo mai osasse tradurre tutto quello che ha nel cuore, mettere giù quel che è la sua vera esperienza, quel che è veramente verità, io credo che il mondo andrebbe allora infranto, che si sfascerebbe in frantumi, e né dio, Né accidente, né volontà potrebbe mai radunarne i pezzi, gli atomi, gli elementi indistruttibili che componevano il mondo.

Nei quattrocento anni dopo che comparve l’ultima anima divoratrice, l’ultimo uomo che conoscesse il significato dell’estasi, c’è stato un continuo netto declino dell’uomo nell’arte, nel pensiero, nell’azione, Il mondo è esausto: non ne è rimasta una scoreggia secca. Come può, chi possieda occhio affamato, disperato, aver il minimo riguardo di questi attuali governi, leggi, codici, principi, ideali, idee, totem e tabù? Se qualcuno sapesse cosa significava leggere l’enigma di quella cosa che oggi si chiama  un “cretto” o un “buco”, se qualcuno avesse il minimo sentimento del mistero attorno al fenomeno che si etichetta “osceno” questo mondo precipiterebbe. È l’orrore osceno, l’aspetto secco, sfottuto delle cose che fa apparire come un cratere questa pazza civiltà. È questo grande abisso di nulla spalancato che gli spiriti creativi e le madri della razza si portano fra le gambe. Quando uno spirito affamato, disperato compare e fa strillare i porcellini d’India, questo accade perché egli sa dove mettere la corrente elettrica del sesso, perché egli sa che sotto la dura testuggine dell’indifferenza sta nascosto il turpe sfregio, la ferita che mai si risana. Ed egli mette il filo con la corrente lì tra le gambe; colpisce sotto la cintura, brucia le interiora. Non giova mettersi guanti di gomma; tutto quel che si può manipolare freddamente, intellettualmente, appartiene alla testuggine e l’uomo intento alla creazione sempre affonda più giù, fino alla ferita aperta, l’orrore osceno purulento. Innesta la sua dinamo alle parti più tenere: anche se ne esce solo sangue e pus, è già qualcosa. Il cratere secco, sfottuto, è osceno. Più oscena di tutto è l’inerzia. Più blasfema della peggior bestemmia è la paralisi. Se rimane soltanto una ferita aperta, deve sgorgare, anche per non produrre altro che blatte e pipistrelli e homunculi.

Tutto si raccoglie in un secondo, che o è consumato o non è. La terra non è un arido altopiano di salute e agi, ma una grande femmina distesa col torso di velluto che si gonfia e grava d’onde oceaniche; geme sotto un diadema di sudore e pena. Nuda e sessuata rotola fra le nubi nella luce violetta delle stelle. Tutto di lei, dalle mammelle generose alle lucenti cosce, divampa di ardore furioso. Muove fra le stagioni e gli anni con un grande oplà che afferra il torso con furia parossistica, che scuote via dal cielo le ragnatele; sprofonda sul perno delle onde con tremori vulcanici. È come un cervo a volte, un cervo che è caduto nella fossa e attende con il cuore in tumulto che strepitino i cembali e latrino i cani. Amore e odio, disperazione, pietà, rabbia, disgusto – che cosa sono fra le fornicazioni dei pianeti? Cosa è guerra, malattia, crudeltà, terrore, quando la notte presenta l’estasi di miriadi di soli infuocati? Cos’è questa pulsa che mastichiamo nel sonno se non il ricordo delle nebulose e degli ammassi di stelle?

[Henry Miller - Il Tropico del Cancro]

Bene, adesso prendete i vostri Bukowski, i Palaniuck, i Welsh, gli Ammaniti, le Santacroce, anche un po’ i Fante e le Nothomb, prendeteli e ficcateveli nel culo, con tutto il rispetto (per alcuni di loro, non per voi).
Sapete tutte le sconvolgenti sensazioni postatomiche che cercate nei libri d’avanguardia? Miller c’era già arrivato, e c’era arrivato con cinquant’anni di anticipo, o poco meno.

Il Tropico del Cancro non si può dire che mi sia piaciuto, e lo dico che ancora non ho finito di leggerlo. Mi mancano venti pagine e quando ce l’ho in mano devo fagocitarlo, ma quando lo metto giù non lo riprenderei più in mano, lo brucerei, ne strapperei le pagine.
È un libro che leggo esclusivamente in metropolitana, con lo sferragliare assordante del treno nelle orecchie e i sensi all’erta per non sbagliare fermata (l’Idiota mi ha fatto fare tre volte il giro completo della linea e perdere due appuntamenti importanti: mica male, per un russo), e nonostante questo non si riesce a scollargli gli occhi di dosso.
Non può piacerti, un libro simile, a meno di non soffrire di una forma acuta di masochismo.
Non mi è piaciuto come non mi sarebbe piaciuta una martellata sulla gengive o una coltellata di traverso nello sterno. Non ti può piacere un calcio nello stomaco con tanto di anfibio corazzato.
Ma non è questo che fa un buon libro, per quanto offenda molte parti di me l’ammettere che il giudizio di gusto non è l’unico possibile.
Miller non fa che prendere l’uomo, l’umanità, l’ominità, e sventrarla, metterla a nudo, infangarla, infamarla, squarciarla. Ti spiega – e lo fa bene, perché non lo fa con le parole, ma con sensazioni che ti strappa a forza da sotto la pelle – perché l’uomo ha bisogno dell’eccesso, del volgare, della sozzura, della pornografia. Perché nonostante sia un libro che parla di un ubriacone che va a puttane sia così fastidiosamente intossicante. È scritto bene, ah, sì. È scritto meglio di qualunque libro degli autori che ho citato là in alto, di sicuro, ma non è solo questo.
Ti spiega perfettamente perché la scrittura, cinquant’anni fa (anche ottanta? Arrotondiamo a cento, che fra qualche anno è il centenario della prima guerra mondiale e noi siamo incastrati nella stessa merda innovativa – futurismo, anyone? – in cui eravamo impantanati allora, solo senza congiuntivi?) aveva bisogno di un punto di rottura, di essere sverminata, di lavare i panni sporchi in pubblico, panni sporchi di sperma e bile e bava, e del perché non c’è niente di più sgradevole di questo.
Signori, però.
È passato del tempo. Ne è passato tanto. Scrittori in grado di mostrarci quanto in basso possiamo arrivare anche solo a parole ce ne sono stati, e di grandi.
Smettiamola con le gole inaridite e i polmoni gonfi d’acqua e gli stomaci pieni di vermi.
Smettiamola con lo stracciare e il calpestare e il putrefare. Non credo ce ne sia ancora bisogno, non più.
Hanno preso l’uomo, l’hanno ribaltato come un calzino vecchio e ne hanno fatto una gigantesca pattumiera a cielo aperto.
Benissimo, ce n’era bisogno, per la catarsi, per il processo alchemico.
E adesso?
Cosa ne è rimasto?
Ne è rimasto il fetore putrescente, ecco cosa.

Ci scolliamo da questa nigredo fatiscente, signori miei?
Da parte mia, ho superato il punto di decadenza, ho passato lo spleen e ho passato il cinismo for the cinismo’s sake. Arranco faticosamente di nuovo verso la superficie.
Voltiamo pagina?
Credete di poterlo fare? Io ancora un pochino di fiducia – poca, e piuttosto consunta – ancora ce l’ho, sotto tutto il cinismo connaturato che vi fa tanto ridere.
Non deludiamola, volete?

Fai quel che vuoi purché produca gioia. Fai quello che vuoi purché porti estasi.

• Resistere a Myspace.
• Sopravvivere alla settimana.
• Trovare un buco per registrare il Podcast.
• Mantenere quelle due promesse stupide ma comunque fatte.
• Riuscire ad affrontare di nuovo senza eruzioni cutanee il sito dell’università (Dio ci salvi tutti.)
• Darsi una mossa con Giogo, porcoanubi.
• Trovare due o tre miliardi di euro e sistemare quelle due cosette.
• Nah, me ne basta anche uno solo, sono una persona modesta.
• Sopravvivere al mese.
• Sopravvivere all’aereo, agli incendi e ai rapimenti.
• Raccontarvi della Rizzoli, zOMFGLOL!!!one1ONE!!!
• La sfida dei cinquanta libri in un anno mollata a nemmeno metà: nuovo obbiettivo, venticinque libri in un anno. Sono un po’ una merda, lo so.
• Finire il benedetto post dove vi dico cosa ne penso di quelli che scrivono libri oggi. Nel caso aveste dubbi, sono in gran parte insulti.
• Omettere tutti i motivi che mi tengono lontana dall’esteriorizzare la mia interiorità al momento. Ehi, non è mica facile, per me!

Giuro che ci sono, eh. Sto solo, tipo, riorganizzandomi l’esistenza.

[Nota di servizio]: Se vedete sparire il blog, rimpiazzato da un tirannosauro che si morde la coda o amenità del genere, non spaventatevi, non mi sono finalmente tolta di mezzo lasciando tutto in mano alla Ele, sto solo trasferendo il dominio. Se gli dei mi vogliono bene andrà tutto liscio come l’olio, quindi preparatevi a sentirmi smadonnare in austroungarico.

Allora, in attesa che mi venga voglia di scrivere di catfight, scambi di persona, decadenza della letteratura e psichiatria, un sacco di cose interessanti ma che richiedono una percentuale di attenzione superiore a quella che alle condizioni attuali – un ghiacciolo in bocca, seminuda, dondolando la testa su canzoni adorabilmente cretine – posso pensare di utilizzare.
Quindi faccio AMV, leggo Fëdor e mi innamoro tantissimo di Myškin. E anche di Fëdor, diavolo, quest’uomo ha chiamato sua figlia любовь (Amore)! È adorabile! Scusa ma ti chiamo Amore! (Scusate. Sinceramente. Questa dovevo usarla da quando ci ho fatto imbizzarrire Rucci. Chiedo venia.)
E vi parlo anch’io, finalmente, della ormai famosa Disfida dei Cinquanta Libri in un Anno, che ho in corso con questo individuo pieno di Agon e un sacco di altri che tendo però a dimenticare.
L’individuo pieno di Agon ed io in effetti abbiamo in corso altre numerose sfide, tendiamo a scommettere su tutto – lei dice che è colpa mia, ma non è vero, vengo provocata! – e tendiamo a logorarci i nervi con cose della portata della Guerra dei Mille Giorni, sufficientemente analizzata da lei qui, qui e qui. È uno scontro micidiale / un duello fratricida, già, ma quella LA STO VINCENDO IO. ♥ Anzi, ho già vinto, per quanto ne dica Scorpio.
Per quanto riguarda la sfida letteraria, in realtà, non ci stiamo pungolando poi più di tanto, invece.
Ogni tanto le dico che non mi batterà mai è_é, ma sono la prima a non crederci granché, visto che poi le mie letture sono sempre molto molto rilassate. Posso leggere tranquillamente 500 pagine al giorno, ma se non sono dell’umore non lo faccio e basta, almeno finché leggere non diventerà un lavoro (e anche in quel caso, troverò il modo di essere altrettanto selettiva).
Siamo ormai a metà anno e io sono decisamente indietro, sto leggendo ora il tredicesimo libro, che mi varrà anche come quattordicesimo, essendo l’Idiota un consistente mattoncino.
A voi la lista, e se dovete commentare “Oh, ma sono tutte cosine leggere, eh” lasciate pure perdere: la prima stesura era MOLTO peggio.

Dostoevskij – L’Idiota (2)
Balzac – Papà Goriot [Quanto piangere.]
Mann – Romanzi brevi (3)

♦Tristano
♦Tonio Kroger
♦La Morte a Venezia

Goethe – Le Affinità Elettive
Pavese – Il diavolo sulle colline
Calvino –

Il Castello dei Destini Incrociati
Se una notte d’inverno un viaggiatore
Le città invisibili
I nostri Antenati (3)

♦Il Visconte dimezzato
♦Il cavaliere inesistente
♦Il Barone rampante

Adams – La Collina dei conigli [Voi non potete immaginare quanto possa essere terrificante un libro sui conigli. Non potete.]
Anaïs Nin – Il Delta di Venere
Manni - Esbat  (Già. Era così presente nelle nostre discussioni quotidiane che ci è sembrato perlomeno doveroso dargli un’occhiata. Vi terrò aggiornati)
Màrquez –

♦Occhi di cane azzurro
♦L’autunno del patriarca

Marlowe – Faust
Palahniuk -

♦Fight Club
♦ Cavie

Lindqvist -  Lasciami entrare
Dario Fo – L’Amore e lo sghignazzo
Terzani – Un indovino mi disse
Hosseini – Il cacciatore d’aquiloni
Gaiman –

♦Stardust
♦American Gods [♥♥♥♥♥♥♥♥♥]

Nothomb – Né di Eva né di Adamo
Takahashi – Sayonara Ganster
Conrad – Cuore di tenebra
Petronio – Satyricon
Barbery – L’eleganza del riccio [Awwwwwwwwn.]
Esiodo – Teogonia
Tolstoj – Anna Karenina
Aristofane – Commedie (4)

♦Aracanesi
♦Cavalieri
♦Nuvole
♦Veste
♦Pace
♦Gli uccelli
♦Tesmoforiazause
♦Lisistrata
♦Le rane
♦Ecclesiazuse
♦Pluto

Eugenides – Middlesex
Holderin – Iperone
Miller – Il tropico del Cancro [Sono bloccata a metà da mesi. Lo odio. Non mi batterà. Stupido precursore Bukowskiano]
Russell – Il collegio di S.Lucia

Ecco qua. Sì, siamo psicopatiche, il problema è che ci piace.
Per commenti sensati aspettate ulteriori aggiornamenti, o andate sul mio Anobii. Non che ci sia molto di più, comunque, fatta eccezione per la recensione entusiasta a Twilight XD

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Now playing: Counting Crows – Accidentally in Love
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